所以，我不做诗人，也做不了诗人

诗人都是饿死的，比如卧轨的

自杀，跳楼的，病死了的啊

那么多名字，我都不敢

一个个去分析，它们

一直都活着，在我心里

很多时候，我希望穿越，回归

去荒无人迹的岛屿，去寻找

一些闪亮的诗句，像一个朝圣者

期待找到归宿，异乡的夜

正逐渐老去，冰箱里的面包

正咧着嘴，笑话我

生不如死

天气预报

下雪了，上帝昨晚打来电话

他吐出白，吐出爱，吐出魂魄

他一边吐一边和我说

昨天那个小仙女

一边跑一边笑

不问结果

空荡荡的街道上，看不到一只鸟雀

夜深人静，谁家的窗前红灯笼

正飘出两个字迹：暖和

此时我正捧着酒杯

里边飘着雪

所有的爱

所有的爱，都带着仇恨来的

甚至于占有，侵犯，爱意

每一次都纯粹，都无助

都从门缝中硬挤进来

把阳光摔碎，然后

看着炊烟袅袅

升起